martes, 9 de junio de 2026

EN EL MES DEL ORGULLO, LA BIBLIOTECA ANDRÉS HENESTROSA ANUNCIA CICLO DE CINE QUEER

 

Texto: César Elí García

La programación contempla cinco películas fundamentales para comprender la evolución de las representaciones LGBTQ+ en el cine internacional y mexicano.



Oaxaca de Juárez, Oax.- En el marco del Mes del Orgullo LGBT+, la Biblioteca Andrés Henestrosa anunció la realización del ciclo “Proyecciones en el Mes del Orgullo: Cine Queer”, una propuesta cinematográfica que busca generar espacios de reflexión, diálogo y reconocimiento de la diversidad sexual a través del séptimo arte.

La conmemoración del Mes del Orgullo tiene su origen en los acontecimientos ocurridos en junio de 1969, cuando tuvieron lugar los disturbios de Stonewall, en Nueva York. Aquellos hechos, surgidos tras una redada policial en el bar Stonewall Inn, marcaron un punto de inflexión en la lucha por los derechos de las personas lesbianas, gays, bisexuales, trans y de otras identidades sexo-genéricas. Desde entonces, junio se ha convertido en un periodo de visibilización, memoria y reivindicación para la comunidad LGBT+ en distintas partes del mundo.

Como parte de sus actividades culturales, la Biblioteca Henestrosa ofrecerá un recorrido por algunas de las obras más representativas del cine de temática LGBTQ+, a través de una cartelera integrada por cinco películas que han contribuido a ampliar las formas de representación de las identidades disidentes en la pantalla.

Las funciones se llevarán a cabo del 11 al 25 de julio, con proyecciones programadas a las 19:00 horas. La selección incluye títulos que abarcan distintas épocas y contextos culturales, permitiendo observar la transformación de los discursos cinematográficos en torno al amor, el deseo, la identidad y la resistencia frente a la discriminación.

El ciclo propone un recorrido que va desde la represión y el silenciamiento presentes en películas emblemáticas de la década de 1960, como La hora de los niños, hasta obras contemporáneas como La vida de Adèle, reconocida internacionalmente por su acercamiento a las relaciones afectivas entre mujeres. Asimismo, la programación incorpora el clásico mexicano El lugar sin límites, considerada una de las películas más importantes del cine nacional en la representación de la diversidad sexual.

Con esta iniciativa, la Biblioteca Andrés Henestrosa reafirma su compromiso con la difusión cultural y la promoción de espacios incluyentes que favorezcan el diálogo, la reflexión y el respeto a la diversidad. A través del cine, la institución busca acercar al público a historias que han contribuido a visibilizar experiencias, luchas y expresiones identitarias que forman parte de la riqueza cultural y social de nuestro tiempo.



martes, 31 de marzo de 2026

ERZEBETH DOMíNGUEZ


 
Erzebeth Domínguez, Oaxaca 2011, Ha tomado talleres de literatura en la biblioteca Andrés Henestrosa. 


Ana Karenina 


La persona que me arrancó los pétalos,
que dejó que me marchitara, que los gusanos comieran mis hojas.
«No sabía cuidar gardenias», me da órdenes; tenía fe en que no sería así.
¿Recordará que me tiene?
Yo, rogando por unas gotas de atención,
necesitaba que me regara, al menos con el veneno de sus palabras.

Las manos me tiemblan.
«¿Cómo llegamos a esto?»,
de palabras cálidas a caricias de consolación,
a tener que apuntarte a las alas, mi cuervo; 
te enamoras de las cosas brillantes, esta es la excepción.

Te enamoraste de mis ojos oxidados, de los colores apagados que desprendía.
No es mi culpa que él no haya sido feliz.
No es mi culpa que no le hayan dado amor.
No es mi culpa que él solo se haya arrancado las raíces.

El alma se puede romper en cualquier momento 
(depende de cuánta fuerza de voluntad tenga la persona),
pero la mía la rompieron.
Estoy rota de todas las maneras posibles,
todas las formas que pueden dañar a una flor,
a una gardenia sin espinas.

Me di cuenta de que no importa; siempre sentiremos dolor,
aunque lo neguemos y encerremos ese dolor dentro de una jaula de oro.
Pero es un animal salvaje: desea, ruega, suplica salir, dando zarpazos, mordiscos, arañazos.

Nunca imaginé llegar a este punto,
con una pistola cargada con una sola bala,
los ojos ahogados en rocío.

—¡Dispara ya!

SHAKER HAUSER

 


Escritor y violonchelista nacido en 1993 en la Ciudad de México, actualmente

radicando en la ciudad de Oaxaca. Ha publicado sus obras en revistas como

Interlatencias (2023), Teoría Omicron (2024), El Creacionista (2025), Pactum

(2025).


En la Noche


Un cielo negro te convoca desde la ventana

El silencio y la despedida del sol lo acompañan

El frío de la incertidumbre te levanta,

Un aroma que solo en este lapso inhalas.


La calle resuena con los pasos de la premura

Mientras el viento acicala tu cabello.

La sombras de primigenios seres caminan

A tu lado, recordando una marcada danza.


Una lejana vibración como faro en la deriva

Dicta el camino hacia un retorno.

Una sutil música convoca a los devotos

Practicantes de una tradición.


El rito de un Dios nacido dos veces,

Sus himnos son pronunciados

Desde los más labios más inocentes

Como el trance de una promesa.


Te encuentras en medio de un baile

De contrarios y dicotomías,

La carne se vuelve santa,

Un saber te entregan las melodías.


El amanecer cubre los cuerpos,

Una gnósis y el eterno retorno lo acompañan.

En el umbral de la puerta un Danés

Apuntó hacia una pared, "In Vino Veritas" aseveraba.


En procesión guiados por el carro de Helios

Portan la verdad hacia foráneas tierras.


El ritual termina donde empieza,

Así seguirá siendo, por lo tanto, retornando.


Una casa


Hoy una ausencia es la que habita,

Nada se ha movido pero el tiempo lo ha transfigurado

De vez en cuando el Olvido se sienta en la sala,

O la quietud, entre sus pasillos, paseaba.


Una flor de Mayo crece frente a ella,

Añorando el eco de una arcaica voz;

Este año el árbol sus brotes al aire regalará,

Ignorados por los ojos que los vió sembrar.


La saturnina hoz llega a cosechar,

Con premura se baña el Ser,

No hay algo en este mundo

Que el Dios griego pueda perdonar.


lunes, 30 de marzo de 2026

OMAR MÉNDEZ


Nació en la ciudad de México, 1968. Poeta, artista plástico, fotógrafo y chef.  


 Al poder 

Chacho, muchacho, ¡Sí!, ¡Tu! El de nombre de terrorista.

Como te lo pondré, sin que tus asesores brujos de la estupidez, te den otra dosis de dedo rectal.

¿Dónde dejaste nuestra esperanza consumada?

¿A qué fajo de billetes, incluiste los últimos vestigios de ti?

¿En qué embriaguez dejaste los pies de tu cabeza, que has olvidado la razón que tu boca dejo salir?

¿A dónde nos fuiste arrumbar? 

¿A qué memoria USB nos apilaste con nombres ficticios?

¿A qué pantaletas descoloridas, de alguno de tus soldados nos fuiste a desaparecer?

Chacho, muchacho, ¡Sí!, ¿tu? El de nombre de terrorista.

Cómo te lo diré, sin que te rías histéricamente, porque no lo puedes explicar.

Y tus oídos dejen de vibrar en el re-timbrar  de los placeres de otras lenguas detrás de un celular con servicio sexual.

Cómo golpearte tan fuerte que puedas parir tus ojos, y ver las luces de tus calles abusadas, de tus re-pintadas fachadas.

Sospecha de tu miedo o quizás espanto, porque todos se dan cuenta que eres un hombre partido en dos, eres anal, sin permiso a papel higiénico.

Fabeto de una favela Oaxaqueña. Simple mono de calenda, hueco como las mentes de los posesos por la toxicidad de un volante de carrito de feria.

Eres otro loco paranoico que arrebata vidas sin ton ni son. Gemelo de tus decisiones, arrebatadas a una pirinola, ¡Sí!, ¡Sí!, Claro! Ya está en camino va en un elefante blanco.

Esperen un poco más, mientras recen al osito bimbo y la virgen marínela.

Aguanten hasta que el agua sobrepase lo imposible.

Aguanten hasta que la azotaina del hambre se te olvide o que tu cuello se enrosque en algún cable.

 Otro par de zapatos colgados de nuestro cielo azul, un foco fundido más que no de mal aspecto.

Recuerden que somos una ciudad, patrimonio de la in-humanidad turística.

Demuestren lo felices que somos, unten sus caras de mole con una sonrisa.

Embrollen sus roídas ropas a su alma campirana y aperjumence la lengua de mezcal y palabras picantes para celebrar la humareda del 2006.




Las cartas ya no llegan


Las cartas ya no llegan.

Porque el correo como mi abuelo desapareció

de este lado del mundo.

Los rastros que sobreviven,

ya son piezas arqueológicas

guardadas en las muelas de alguna llanta de motocicleta abandonada y carcomida por el sol oaxaqueño.



Las cartas ya no llegan.

Porque a los africanos no les gustan los osos polares.

Pero menos les gusta que recibas mis cartas.

Porque cuando me lees,

tú frio baja 50 grados.

La piel azul de foca que cubre tu cuerpo

desprende icebergs por todos lados.

Y esto hace triste a los elefantes.



Las cartas ya no llegan…

Porque en África no quieren pinos,

ni abetos, sino palmeras suaves,

arenas y cálidos vientos.

Las cartas ya no llegan.

Por qué se terminó la grana cochinilla de tu español.

Y yo no sé leer en leche de coco.



Las cartas ya no llegan…

Porque tu corazón se perdió

en la negritud de la distancia de otro continente

Y yo no puedo ver atreves de la resplandeciente

belleza de la sierra Juárez.

Las cartas ya no llegan.

Porque se extraviaron

En la bolsa rota del olvido mutuo.



DICE BACON QUE LA ESPERANZA ES UN BUEN DESAYUNO

PERO MUY MALA CENA.

Sólo para ti.

La agonía ya traía los patines puestos.

Hora de la defunción 11:08 del día de hoy.

Píntala de negro.

Las ventanas estaban cerradas bajo ninguna llave.

Y ahora están abiertas con clavos viejos.

Píntalos de negro.

Este dolor tan picosamente mexicano embadurna tu

corazón de melón que no deja abandonar la idea

de que en el mar la vida es más sabrosa.

Píntalos de negro.

Zozobra mi cuerpo debilitado en la cama, como un

coco pútrido por la duda.

Me cobijo con esos tres jalones de droga que salen de

mi incredulidad, con las siglas de algún partido político,

y ni si quiera he votado en los últimos sexenios.

Píntate de negro.

El insomnio ya tiene nombre,

soledad que invade mis pulmones.

Ansiedad sudorosa que lame mi piel, desplumando

el orden,

dejando en carne viva ese bulto que llaman amor;

quizá me compre unos Adidas para correr a la misma

velocidad que tú…

Me gustaría dispararte con mis ojos de Beretta

en medio de las palabras que recibo de ti en el Facebook.

Sólo así callaría esta comezón que enllaga mis dedos

y me detiene para escribir:

¡Chinga tu madre, sin que yo chinge a la mía!

¿Tú también Brutus? Te unes a la jauría de las

amazonas necias,

de la tierra del todo y nada, o nada más del todo ¡papá!

Sólo dejaste almizcle pintado de tristeza y un arcoíris

de L.S.D.,

a donde te vas a ir a pintar de colores.


lunes, 23 de marzo de 2026

CLAUDIA DÍAZ JIMÉNEZ

 


Licenciada en Contaduría. Como poeta forma parte de la Sociedad de las poetas. Ha colaborado en el programa Poesía para vacíos y otros apetitos de Radio Universidad Oaxaca, así como en la sección cultural del periódico Noticias, en la columna dedicada a la Sociedad de las Poetas.

En el ámbito narrativo ha escrito cuento en la Antología De Chile, Mole y Pozole. Publicada por la Editorial Matanga. Diplomada en Antropologías Corporales para la Creación ha presentado el performance y monólogo Silencio. Ha cursado diversos talleres de poesía en la Biblioteca Henestrosa destacando el Seminario de Socialización y Producción de Poesía. Ha cursado el Seminario Octavio Paz, editor de revistas 2026 en el Colegio San Ildefonso y actualmente cursa el XXI Diplomado en Creación Literaria de la Coordinación Nacional de Literatura del Instituto Nacional de Bellas Artes y Literatura. Como poeta ha participado en distintos foros entre ellos el Festival Internacional de Poesía Poetronika (En Chile) con el video poema Primavera. Ha publicado poesía en la Antología Mezcalito City II registro de poesía en Oaxaca (Ed. Cuatro Triángulos). Cuarto de Máquinas. Antología del Seminario de Socialización y Producción de Poesía 2024. (Ed. Cuatro Triángulos). Cuaderno de Poesía Soledad publicado por la Asociación de Escritores de la Mancha. España. Y en la Compilación de textos resultado del diplomado en Antropologías Corporales para la Creación y ha Auto publicado el poemario Medusa y el poemario Mantras del Cuerpo y la Materia como resultado del Seminario de Socialización y Producción de Poesía.


LA QUE ARDE DÉCIMAS


I


Te pienso y ya me desnudo,

mi piel recuerda tus huellas,

tus manos, sombras y estrellas,

me recorren, me hacen nudo.

Tu nombre se vuelve mudo

cuando mi boca lo inventa,

y en la piel se me aposenta

el deseo que me guía,

porque en tu sombra es la mía

donde la carne revienta.


II


Te deseo con la piel,

con la voz y con el sueño,

cada roce tuyo es dueño

de mi cuerpo y de mi miel.

Me tiembla el alma en la hiel

dulce de tu beso abierto,

y cuando en tu pecho advierto

la humedad de lo prohibido,

sé que el placer es sentido

cuando el amor está cierto.


III


Bajo tu cuerpo me entrego,

temblando como la tierra,

que tiembla y goza y se aferra

al rayo, al trueno, al fuego.

Tu aliento es mi desenfreno,

mi vértigo, mi quebranto,

mi placer y mi espanto,

mi oración y mi locura,

porque amar con esta hondura

es morir un poco en tanto.


IV


Me miras, y en esa llama

me pierdo, me desbordo entera,

mi piel es campo y bandera,

mi pulso animal que clama.

Tu cuerpo a mi cuerpo llama,

me atraviesa, me sostiene,

y en la carne se detiene

la eternidad del instante,

mientras el goce constante

nos devora y nos contiene.


V


Soy el borde de tu herida,

tu abismo, tu redención,

soy la dulce perdición

donde el alma se suicida.

Tu lengua me da la vida,

me quema, me desbarata,

y en tu pecho se desata

mi temblor, mi voz, mi rito,

que el placer, cuando es bendito,

me hace diosa y me desata.


VI


Te nombro con la saliva,

con la piel, con la mirada,

soy volcán cuando me invadas,

soy tormenta fugitiva.

En tu sombra soy cautiva,

y en tu fuego me recreo,

me rompo y en ti me creo,

soy raíz, relámpago, vino,

porque tu cuerpo es camino

que sin fin en mi deseo.


VII


La noche gime y se parte,

mi vientre te reconoce,

mi voz calla, el aire roza,

y el pulso se hace estandarte.

Ya no hay culpa, solo el arte

de entregarnos sin medida,

sin promesa, sin huida,

con la verdad en la piel,

porque el amor más cruel

también da forma a la vida.


VIII


Muerdo el silencio y respiro,

te bebo, te olfateo,

y en cada beso recreo

la raíz de lo que admiro.

Tu pecho es donde conspiro,

tu cuerpo donde naufrago,

y al deseo, como un mago,

le ofrezco mi rendición,

porque en cada posesión

me pierdo y me deshago.


IX


Después, tu sombra se posa

sobre mi piel todavía,

y el temblor que me vacía

me deja hecha mariposa.

El aire huele a la rosa

que florece tras el fuego,

y aunque callo, aún me entrego,

porque el alma, en su ceniza,

sigue ardiendo y se eterniza

en el roce de tu ruego.


X


Si amarte es perder el nombre,

quiero perderlo en tu aliento,

quiero ser solo el momento

donde el deseo se asombre.

Tu cuerpo, mi único hombre,

mi condena y mi sosiego,

mi infierno y mi dulce ruego,

mi muerte, mi madrugada,

porque en ti, carne sagrada,

soy el incendio y el juego.



                                   TAMBIÉN TE PUEDE INTERESAR   
                                 MARÍA DE JESÚS MORA DELGADO

MARÍA DE JESÚS MORA DELGADO

 

(Guadalajara, Jalisco. 1993) Licenciada en Letras Hispánicas por la Universidad de Guadalajara Por algún tiempo formó parte de La exquisita ignorancia radio, en la cual hizo labor de prensa, publicando algunas notas. También fue colaboradora y columnista de la Revista Engarce en la sección deportiva llamada "De la patada"; y ha publicado algunos textos en revistas y antologías digitales y físicas. Escribe cuentos, microcuentos y novelas bajo el seudónimo de MarieM, poesía con el seudónimo Allen y artículos, reseñas y textos académicos con su propio nombre.


Palabras amargas


¿Ves que el caballo va cansado de la silla?

¿Ves a las aves enjauladas suspirando por su libertad?

¿Ves a las bestias andar sin saber nada de la vida?

¿Ves cómo el mundo se torna cruel y despiadado?

¡Ya deja de mirar y comienza a actuar!


Porque tú eres como ese caballo

Tú suspiras como las aves

Te sabes de mundo pero no puedes calmar los horrores


Y si el día de mañana me toca a mí rendir cuentas por no haber salido del cubo

Y si tengo que explicarle a Dios que no pude ser libre a mi gusto

No llores por mí

Yo no quiero tu llanto


Siéntete libre de enterrarme en tus recuerdos y hacer como que tú y yo nunca fuimos nada

Pero no seas cobarde, haz lo que yo no hice

Que a mí lo que me parte el alma es que soy yo sola contra el mundo

Me gusta pensar que soy la única

Para no llenar de vergüenza a los de mi camada


Por último,

te ruego en estos versos

Haz el mundo que yo soñaba

Sé feliz

Y deja que mis palabras vuelen

No te olvides que las palabras son amargas

Pero llenas de verdad



Maldita suerte


Tantas veces hubiera apostado por ti

Por esa sonrisa que se escapa en el horizonte

Por tus brazos y tu piel

Suaves como duraznos maduros


Yo lo habría hecho

Me habría tragado mi orgullo

Con tal de sentir la brisa de tus ojos


Pero aquí estoy sin ti

No porque no quiera

Sino porque tú me apartas

Y cuando dices que no, no hay vuelta atrás


Yo quiero triunfar y me vences

No es una pelea justa

Mientras juegas contra un ser incompleto


Por favor, ya no le des vueltas

Si no me quieres, ni modo

Yo sabré volver

Mas si tu corazón me guarda un poco de su calor

Yo seré bendecida y diré que miré a Dios a los ojos



                                   TAMBIÉN TE PUEDE INTERESAR   

                                              ZOE ABRIL GAUNA

EN EL MES DEL ORGULLO, LA BIBLIOTECA ANDRÉS HENESTROSA ANUNCIA CICLO DE CINE QUEER

  Texto: César Elí García La programación contempla cinco películas fundamentales para comprender la evolución de las representaciones LGB...