Satriani Durán Vázquez
marzo 02, 2023
Nació el 14 de abril de 1995 en Guadalajara, Jalisco, México; estudió la licenciatura en Derecho y la licenciatura en Filosofía. Es autor de Sin Razón de Ser y Sin Nada Que Perder (2015);
Cuentos, Mentiras y Poesías (2016); Morirse en México (2017), y De Calles, Casas, Bares y Moteles (2019). Ha colaborado para distintos medios y compilados impresos y electrónicos en México, Colombia, Guatemala y España, así como participado en distintos eventos culturales en todo México, Centroamérica y Colombia. No ha ganado ni piensa ganar premios de concursos literarios arreglados, fraudulentos o amañados.
Cuentos, Mentiras y Poesías (2016); Morirse en México (2017), y De Calles, Casas, Bares y Moteles (2019). Ha colaborado para distintos medios y compilados impresos y electrónicos en México, Colombia, Guatemala y España, así como participado en distintos eventos culturales en todo México, Centroamérica y Colombia. No ha ganado ni piensa ganar premios de concursos literarios arreglados, fraudulentos o amañados.
ALGO quiero hacer
con lo que el tiempo
ha hecho contigo.
Con lo que tardas en ser
y yo en ver;
con lo que sabes y
lo que no.
Cuando te veo subir,
cuando dejo que te bajes
y te vayas
con tu cabello oscuro
de madrugada;
tu blanca piel de seda
y tus pechos de algodón…
¡Qué funesto! ¡Qué terror!
La vida gira veloz y volarse quiere
por la ventana del autobús.
¡Que me atropelle si voy sin ti!
Que no se pare si no me paro
a tiempo para verte subir
y dejarlo todo
por la ventana, al amparo
del haz de luz.
Ya no se pudo seguir
esperando lo que fuera
entre los muertos
de noches malogradas
que salen con nosotros,
se posan a los lados y
se hinchan como perros
muertos, cansados.
Ya no se puede, ya no se pudo…
Tendré que, ahora, chamaca,
dejarte fluir solita por uno
de los varios buses
que corren la sangre sucia
a diario en Guanatos.
Te vas con cuidado, aquí te espero y que te vaya bien.
Morirse en México, 2017
VIII
Quisiera ser el único
que capture
oscuridad contigo,
para que reflejes
en espejos del cielo
de alquiler
nuestras siluetas
que han sido inmunes
al olvido
y para que así te puedas ver
jadeando y suspirando,
aferrada de mi espalda,
de mi mano que es una llave
hecha a la medida
de la tuya.
Hijos de su puta madre, 2022.
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